Я скучаю..за летом, за солнцем и за морем. И даже легкий флер хризантем, тёплый свитер и запах кофе ни от чего не спасают. Зима это как неизбежность, как катастрофа. Сегодняшний морозный воздух выбил из колеи. Ты еще помнишь ласковые прикосновения моря и нежную теплость воздуха, но впереди только слякоть, дождь и холод. Бесит... от осознания, что хочешь жить без зимы и бессилия что-либо изменить

и то, те, кого вспоминаем, с нами, хоть и уже совсем по-другому...

Я больше люблю лето. Только оно всегда кончается. Как ты думаешь, Леонид, может быть, это и хорошо? Бесконечное лето. Пусть в электронном мире. Пусть даже там будешь не совсем ты... но ведь там всегда будет лето. Помнишь, когда мы стояли там, в глубине, и ты говорил, что лето кончилось? Так ведь теперь оно может стать вечным. Я -- живой! Я живу. Я буду жить. Лето кончится не скоро.

И сейчас -- тоже лето. Только очень морозное. Но будет новое лето... я чувствую его дыхание, легкую поступь по заснеженным листьям... Лето...

Жаркий ветер на щеке, вкус земляники на губах, звезды в небе, касание теплой воды... Лето... Оно уходит так быстро, что не успеваешь крикнуть "постой!" И кажется, долго кажется, что оно еще здесь. В кончиках пальцев -- память, память о лете. Дрожью, судорогой, головой вскинутой навстречу дождю, тихим смехом и случайной улыбкой -- лето... Все-таки лето.

Тебе говорят, что оно уже ушло, но ты ищешь его следы, бежишь, опаздываешь, не успеваешь... Но все-таки лето.

И ты идешь по его тающим следам... два часа в машине, три часа на самолете, немного пешком -- поехали! Куда -- не знаю. Приедем. Все ради лета. Маленького-премаленького. Робкого кусочка отставшего лета. А больше и не надо, иначе умрешь от тепла... Лето...

Дайте мне мой кусочек лета... А он и так со мной. Навсегда. Мое лето. Какое было, какое есть, какое будет. Лето навсегда! Я ведь помню, как оно уходит. Как желтое солнце плавится в алый закат. Как ветер начинает пахнуть снегом. Я улыбался ветру. Я просил его: "Подожди!" Чуть-чуть! Оставь мне немножко лета! А ветер видел таких, как я, не раз. Пока было тепло -- он не спорил со мной. Но стало холодно, и ветер прошептал: "Лето кончилось". Я поверил не сразу. Но лето кончилось. Пошел дождь. Холодный, унылый, серый. Я протянул руку и поймал каплю воды. Мне не понравилось отражение. "Это не я!" -- сказал я воде. Но капля застыла крупинкой льда. И я понял, что это -- мое отражение. И самое страшное -- оно не тает на моей ладони. Значит, ладонь не теплее льда.